Conquistando el desierto azul

 

Hay lugares en el mundo…donde el ser humano no fue bienvenido jamás.

Lugares donde el viento corta la piel…donde el horizonte desaparece en la bruma blanca…y donde la muerte espera a que juegues mal tus cartas y el Polo Sur es uno de ellos.

Un punto perdido en el extremo del planeta un continente vacío y  blanco.

Verán, a comienzos del siglo XX nadie sabía realmente qué había allí, sólo se podía calcular su inmensidad. Un punto ciego en los mapas, el último lugar en el que el hombre podía poner su bandera

 para aquellos exploradores quizá era el último gran desafío, un lugar para la gloria.

Los periódicos convertían a los aventureros en leyendas.
Las naciones competían por plantar banderas en lugares imposibles.
Y hombres como Roald Amundsen o Robert Falcon Scott eran vistos casi como caballeros modernos…
mezcla de científicos, marinos y guerreros.

Hoy miramos mapas y pensamos que el planeta está completamente descubierto.

Pero entonces…
todavía quedaban fronteras. Y ninguna parecía más imposible que el Polo Sur.

Verán, Había temperaturas de cincuenta grados bajo cero.Tormentas capaces de borrar campamentos enteros en segundos. Grietas ocultas bajo la nieve que podían superar la altura de cualquier edificio conocido y meses enteros de oscuridad.

Expediciones en las que si algo salía mal nadie iba a rescatarte. Por que nadie podía rescatarte

Arriesgando su vida, dos hombres decidieron ir. Los dos querían lo mismo.

Ser los primeros en llegar al fin del mundo. A la última frontera Pero no podían serlo ambos. Uno sería el afortunado y el segundo el perdedor o quizá y lo más temible de todo el empate que suponía el fracaso mortal de las dos expediciones

Verán, Robert Falcon Scott ya era una celebridad en Gran Bretaña. Oficial de la Marina Real. Elegante.
Educado. El explorador perfecto para el orgullo del Imperio Británico.

Representaba algo muy inglés: la resistencia…la dignidad…el deber. La prensa lo adoraba.

Mientras tanto, en Noruega…Roald Amundsen era otra clase de hombre. Más frío. Más práctico.
Menos romántico. Un oficial pragmatico alejado de discursos heroicos. El simplemente Buscaba llegar. Pero partía con una ventaja.

Amundsen había aprendido de los pueblos del Ártico. Sabía sobrevivir en el hielo. Sabía que la naturaleza no premia la valentía si no la inteligencia.

Y ahí comenzó la carrera por la conquista con dos concepciones diferentes de entender la aventura, un 

choque entre dos maneras de entender el heroísmo.

Scott organizó una expedición gigantesca. Llevó científicos. Experimentos. Caballos siberianos.
Trineos motorizados lo más moderno de la tecnología. Aquella expedición británica parecía una mezcla de aventura y misión imperial.

Amundsen, en cambio…simplificó todo. Perros y Esquís. Poco más, el mismo sistema que había aprendido de las tribus Artícas

Mientras Scott veía la expedición como una gran empresa humana…Amundsen la veía como una operación matemática.

Uno quería conquistar el Polo Sur con honor y ciencia. El otro…simplemente quería conquistarlo.

Y el hielo…no entiende de honor. En 1911…las dos expediciones avanzaban hacia el sur.

Días y días caminando sobre un desierto blanco infinito. Imaginar aquello.

Sin árboles. sin animales sin más sonido que el de los pasos atravesando la nieve, las respiraciones congeladas…y el crujido del hielo bajo los pies.

El viento podía arrancarte la piel que no estubiera vajo capas de abrigo. La comida escaseaba.
Los hombres perdían peso y fuerzas cada semana. Sin saber donde está la meta, sin saber los kilometros que hacer antes de emprender el regreso y aun así seguían avanzando.

Nadie se planteaba rendirse, Porque el Polo Sur se había convertido en una obsesión para aquellos heroes

Ninguno de los dos sabía como le iba al otro una carrera a ciegas, pero los hombres de Amundsen avanzaban más rápido, pasadas varias semana Scott ya no tenía opciones de llegar, pero nadie lo sabía. Los perros de admunsen resistían mejor que los caballos siberianos y comian menos recursos

Scott, mientras tanto, sufría retrasos constantes.

Los caballos morían de hambre y de aclimatación.
Los motores de los trineos mecanizados fallaban por el frio descomunal y sin caballos y trineos heran Los hombres los que tenían que acarrear los recursos, recursos que por el esfuerzo físico empezaron a agotarse demasiado pronto.

Y aun así…continuaron. Porque dar media vuelta habría significado aceptar la derrota.

Y algunos hombres…prefieren morir antes que aceptarla. 

El 14 de diciembre de 1911…Roald Amundsen llegó al Polo Sur. Clavó la bandera noruega sobre el hielo.

Había ganado.

El hombre más rápido de la Tierra acababa de conquistar el último gran territorio desconocido del planeta.

Y, sin embargo…ni siquiera allí hubo celebración.

Porque Amundsen sabía algo terrible: ahora había que volver.

En la Antártida…llegar sólo significa haber completado la mitad del viaje.

Cinco semanas después…

El equipo de Scott divisó algo oscuro a lo lejos.

Una tienda. Una bandera.Y entonces comprendieron la verdad. Habían perdido.

Imagínalo. Después de meses atravesando el infierno helado…después de sacrificarlo todo…
llegar al final del mundo... descubrir que otro hombre había estado allí antes.

Scott escribió en su diario algo devastador. “Dios mío… este es un lugar horrible.”

 entendió…que toda aquella lucha ya no tendría gloria. Y debían regresar.

Pero el viaje de vuelta se convirtió en una tragedia. El frío empeoró. Las tormentas cerraban el paso.
El hambre los devoraba lentamente.

Uno de los hombres cayó al agua helada. Otro murió delirando de frío.

Y entonces ocurrió una de las escenas más humanas…y más tristes de toda la historia de la exploración.

Lawrence Oates, enfermo y casi incapaz de caminar, comprendió que estaba condenando al grupo que no quería abandonarlo. Una noche…mientras el viento golpeaba la tienda…dijo una frase que quedó para siempre en la historia.

“Voy a salir fuera… quizá tarde un poco.” Y salió caminando hacia la tormenta. Solo. Para morir.

Para con su sacrificio, dar una oportunidad a sus compañeros.

Pero ni siquiera eso bastó. Scott y los últimos hombres quedaron atrapados por una tormenta a apenas unos kilómetros de un depósito de suministros. Tan cerca…y al mismo tiempo…tan lejos.

Murieron dentro de su tienda. Congelados y Hambrientos.

Conscientes de su final, escribiendo cartas de despedida.

Scott dejó misibas. A su esposa. A sus amigos y a su país.

Y en la despedida sólo pidió una cosa, que cuidaran de las familias de sus hombres.

Cuando encontraron los cuerpos meses después…el hielo había conservado el silencio de aquella tragedia.

Como si la Antártida…jamás hubiera querido dejarlos salir. Y, sin embargo…

la historia nunca olvidó a ninguno de los dos.

Roald Amundsen quedó como el conquistador perfecto. El hombre que venció al hielo.

Robert Falcon Scott…se convirtió en otra cosa en otro ejemplo humano.

En el héroe derrotado. el hombre que perdió…y que aun sabiendo su final jamás abandonó a los suyos.

Quizá por eso seguimos hablando de él más de un siglo después.

Porque el ser humano admira a los vencedores…pero guarda un lugar especial en el corazón…
para quienes lucharon aunque supieran cercana su derrota.

Scott no conquistó el Polo Sur, pero quedó anclado en todos los corazones

Y ahora quiero pebsar que tal vez ahí…en ese rincón del cielo donde están los soñadores derrotados…
los hombres que no regresaron…Scott siga caminando todavía pero sabiendo de su ejemplo, de su victoria.

Por que hay veces que las luchas no tienen ni vencedores ni vencidos.

Y con este ultimo pensamiento me marcho, el pianista ya está cansado y el bar está apunto de cerrar.

Así que Colorín, colorado, esta fria historia del desierto azul ha terminado